В шорохе ветра задумчивый вечер мерно слагает ненужную прозу.
Город уставший, погасшие свечи, ты далеко, а звонить уже поздно.
В сером тумане скрывается осень, дождь силуэтом, на окнах рисует.
В памяти лентами тусклая проседь, в прошлом, как в море, нелепо тону я.
Помнишь, когда-то, как-будто бы летом, были пьянящие теплые будни?
Наши с тобою закаты-рассветы плыли по времени нитями судеб.
Помнишь, как были когда-то счастлИвы, как поменялись с тобою сердцами?
Как друг для друга дышали и жили, как время было не властно над нами.
В шепоте ветра твой слышится голос, может все сон и свалить на простуду?
Нет, я не злая, и это не гордость, только звонить тебе больше не буду.
Шепот все громче, пронзительней, ярче. Дождик морзянкой "живи" отбивает.
Пусть он расскажет, как мне идти дальше, что там еще впереди ожидает?
Пусть он расскажет, как жить и не помнить, как доверять, пустоту заполняя.
ЗАмков хрустальных мне больше не строить, все потому, что сейчас я другая.
Пусть он докажет, что жизнь того стОит, что невозможно быть мягкой и слабой.
Дождь перезвоном меня беспокоит, плача над плохо написанной драмой.
Помочь сайту
Поздравления
