ПАСОДОБЛЬ.

Кларнет, не втиснутый в футляр,
 

пока  ещё пищит устало…

Ах,  Боже мой, какой ты стала!

А я уже, конечно,  стар.

Тебя могу  ещё увлечь,

но завлекать, увы, не  смею. 

Касаюсь робко хрупких плеч

и,  словно юноша, краснею.

Прелестный голос, дивный  взгляд

и губ заветные страницы.

Да, я, наверно, виноват,

что  до тебя успел родиться,

что прожил жизнь, и не одну - 

ломало, било и крутило, 

горел в огне и шел ко дну, -

а сердце стыло, 

стыло,

стыло…

Так пусть   надпитое вино 

с тобой оставим недопитым.

На краткий миг мы в танце слиты,

но вместе - быть не суждено… 

Кларнет, не  втиснутый в футляр,

не умолкай -  ещё немного.

Хочу я  эти  плечи трогать

и пить волшебных уст  нектар…