Стою у киоска - хочу купить правду,
Но слышу я снова знакомый ответ:
"У нас её нет. Даже пусто на складе...
Да что там - в стране её попросту нет..."
"Как жаль," - я ответил. Прошел по бульвару -
Увидел как в урне копается дед
Небритый, пропахший насквозь перегаром,
Вся грудь в орденах, но как нищий одет...
"Ах, ты ищешь правду! А вот она, рядом! -
Хрипел мне старик, указав на себя. -
О, да! Так горька, так вонюча и рвана,
В подвале живущая муть... Срамота!"
"Так вот ты какая, страны нашей правда..."
Сказал тихим голосом с ужасом я.
Хотелось прижать его к сердцу, но рана
На сердце внезапно ручьем потекла...
"Эй, что со мной, дед?" лишь глаза вопрошали,
Ответствовал он: "Такова, друг, цена -
Ты встретил меня, и судьбу порешали
Твою эти люди, что сзади тебя..."
Правда в том, что живём мы в империи зла, и оценку тому подтвердят через множество лет. Но ты молод, учись выживать в той стране, Где родиться тебе выпал с чёрною меткой билет...
Милый друг, а ведь Правду не покупают. Ей открыто и честно смотрят в глаза. Не кидаются в обморок, не презирают. Что-то делают, чтоб не разверзлась гроза.
Здравствуйте, Татьяна! Первым четверостишием я хотел объяснить недоступность правды в этой стране, а "куплю-продажу", как таковую, привел лишь для наглядности. Нет, не презирают... Полностью с Вами согласен! Огромное спасибо за внимание и такой красивый отзыв!
Помочь сайту
Поздравления
