ПОЗДНО

                             ПОЗДНО

Что так холодно в сердце и пустынно в душе,

Видно, в гении путь нам заказан уже.

Смысла нет быть Шекспиром в свои шестьдесят,

Да и Бродский б добавил, что… годы летят,

Пожурил бы, конечно, нас Тютчев и Фет,

Маяковский бы высек весомое «НЕТ»,

Фыркнул тихо бы Пушкин, пожалев про себя,

А Высоцкий б добавил: «Не пойму, брат, тебя».

Уже нет и мыслишки пред людом прослыть,

Но не хочется плакать, а тем более – ныть,

Нам бы память оставить иную родным,

А не только последний предпепельный дым.

Жаль судьба бестолково, бездарно прошла,

Жаль, любовь с большой буквы, увы, не нашла,

Да и жизни унылой - лишь тонкая нить,

Так как некого… кроме внучат нам любить.

Ничего не успели, что могли пережить,

Бесполезно об этом сейчас говорить,

Мог бы лучше… сказал бы нам каждый второй,

Только этот второй, как и мы – не герой.

Не кружится над нами завистников рой,

Не вступаем с врагами мы в праведный бой,

И пресыщены рока коварной игрой,

Мы давно не при деле, мы - смертны… друг мой.

Так чего же желаем мы в сумрачный час:

Может, жизнь повторить без досадных проказ

Или снова начать без ошибок и проб,

И счастливым лечь в пахнущий деревом гроб?

Впрочем, нет… жизнь едва ли подарит нам шанс,

Да и в старости кто же нам выдаст аванс.

Просто поздно быть кем-то, кем внук был бы горд,

Хотя каждый из нас - не моральный урод.

Часто с детства не можем раскрыть свой талант,

Обвиняя во всём несчастливый свой фант,

Виноваты родители, школа, семья,

Ну, а если честнее, то… скромность твоя.

Где-то просто замялся, а там промолчал,

Где-то ключ от удачи другому вручал,

А сегодня твой друг вдруг тебя растоптал

И ни слова о дружбе былой не сказал.

Маяковский, Фадеев, Эрнест Миллер, Гари…

Все покончили счёты с собой без пари,

И никто не имел из них близких друзей,

Все прошли в одиночку судьбы Колизей.

И в последний час рвался герой наш из жил,

И в забвении все, с кем он раньше дружил,

И пословица старая, как бы грозя,

«Не имей сто рублей»… оправдала себя.

Гениальный Высоцкий себя загубил,

Наш прекрасный Есенин неправильно жил…

Да, из ста миллионов один лишь был рад,

Что он прожил свой век, не вкусив подлый яд.

Но безумства кумиров мы с Вами вновь ждём

И себе, если честно, наверно, не врём:

Нас не грызла бы совесть и память не жгла,

Если б юность умела, а старость могла.