Брошено ночью крошево на полустанок зла, вздуты бока у лошади, что нас с тобой везла. Гравий скользит по насыпи, холодно меж перил, алою краской граффити в синем рисунке жил.
Срезано основание, брошено на мороз, гравий проник в сознание, но зародил вопрос: «Ну, отчего так холодно, дело ведь не в зиме?» Напополам расколото все, что жило во мне.
Крошево каменистое, лестница меж перил шпалами в небо выстлана. Может быть, хватит сил? Я доползу по крошеву. Ну же, встречай Христос! Веки накроют грошики брошенных под откос...
А мне сегодня *мышки проникли в сознание* и скребутся - нет спасения! Прямо нашествие мыслей, строчек разрозненных, словно из разных стихов. Представляю, каково тебе, Джон!
Нет, небо не раскололось, Не брошено всё под откос. Сознание, как селёдку, Прихватив пряник и плётку, Просто вынесли на мороз. Тут разве в этом вопрос?
Помочь сайту
Поздравления
