Печально отчего-то мне и грустно…
Хожу я одиноко средь аллей -
Не выросла в саду моём капуста,
Не вытянулся к небу сельдерей.
Проказница-судьба осенней птичкой
Вспорхнула… и отправилась на юг -
А я остался здесь, без жизни личной,
С огромным ассорти сердечных вьюг.
Вновь лает за спиной собачья стая,
Скулит на протяженье многих лет…
Ах, пуля в револьвере золотая,
Ты знаешь, как спасти меня от бед!
Здесь муз не для меня открыты бюсты,
Здесь кровь всех Колизеев и арен,
Здесь даже не растёт вилок капусты -
Растёт один повсюду горький хрен!
И в свитере дырявом из мохера,
Отмеривая время чуть назад,
Смотрю я, вместе с чёрным револьвером -
Как вянет и желтеет дивный сад…
Ну да, Сергей, все беды от капусты - с этим не поспоришь. Не уродилась, зараза!
А если серьёзно, то интересно обыграли тему.
Хотя я сразу представила:смеркалось... Вы с револьвером в руках расхаживаете по чужому огороду. Ну типа у вас капусты нет, так и "не доставайся же ты никому!"
да,да... всё так и было почти) Я обожаю находить стихи в самых необычных местах, вот сегодня капуста подвернулась) А завтра может какой кабачок улыбнётся...
Помочь сайту
Поздравления
да,да... всё так и было почти) Я обожаю находить стихи в самых необычных местах, вот сегодня капуста подвернулась) А завтра может какой кабачок улыбнётся... 
